por el Sr. Cairo
Salió de la planta como todos los días. Sólo que un poco más tarde. Eran las ocho de la noche. En pleno invierno, a esa hora la oscuridad era absoluta.
Saludó al personal de seguridad que cuidaba la entrada. Pasó la primera puerta, se identificó como personal de la planta y le habilitaron el paso a la segunda puerta. Mostró el interior de su maletín, entonces una chicharra y el click característico le indicaron que podía abrir la segunda puerta. La que daba a la calle. Ya en la pequeña vereda apenas invadida con algo de pasto, respiró el aire helado y tuvo el primer escalofrío al presentir lo que podía pasar. Pero bueno, no se puede vivir con miedo, supuso.
Cosa curiosa. Ambas puertas de salida, la primera que habilitaba para pasar al pasillo de los guardias y la segunda, que permitía el acceso al y desde el exterior eran enrejadas. El mismo patio de la planta estaba al aire libre. Pero el frío lo sintió cuando salió a la calle.
Caminó los veinte pasos que lo separaban de la parada del colectivo. La noche cerrada lo envolvió. Apenas estaba la fuerte luz, sobre la entrada de la planta.
Una vez en la parada esperó, esperó. Esperó casi veinticinco minutos que viniera el colectivo. Después tendría que tomar el tren que lo llevara a Chacarita y de allí otro colectivo hasta su hogar en Parque de los Patricios. Su familia lo esperaba. Como él esperaba el colectivo.
Sentía el temor lógico por las cosas que estaban sucediendo últimamente. Sabía que aprovechaban a atacar a los que esperaban en la calle. Se abalanzaban sobre su presa desde una camioneta. O a veces un ciclista distraído era una de las bestias que atacaba. La salida de la luna abría la hora de la caza. Lo importante era que no le cerraran el camino a la entrada de la planta. Los guardias podrían protegerlo abriendo las puertas y cerrándolas tras de sí. Pero si le cerraban el camino estaba perdido. Nadie saldría a defenderlo.
Bestias. Los diarios ya les habían dado un nombre. Bestias les llamaron. Nada más apropiado el calificativo.
A pesar de que el patio de la planta era abierto, no se animaban a atacar allí adentro. Vaya uno a saber por qué, pero era así. Tampoco atacaban de día. Siempre debía ser por la noche. Bueno, pero eso era lógico. Pensó.
De repente los vió venir. Una camioneta con tres personas. Una maneja, dos en la caja.
“Mierda”, pensó “lo importante es que no me cierren el camino a la planta”. Sintió tanto miedo que no se animó a moverse.
La camioneta se detuvo cerca de la parada. En el semáforo. Pensó que ahora lo atacarían. Pero no. En la camioneta se notaron las caras asustadas. Claro, también hubo algunos que, haciéndose pasar por gente común que espera el colectivo, efectuaban ataques hacia pacíficos ciclistas, motociclistas o automovilistas que se detenían en el semáforo en la esquina de la planta.
“Si esto sigue así, en el futuro nadie se detendrá en el semáforo” piensa.
Finalmente a lo lejos, a unas dos cuadras, la sombra bamboleante del tres veintiocho. “Apurate” pensó. Tardaba en venir... Miraba al cielo, a los costados... nunca se sabe de donde vienen.
El colectivo ya estaba en la esquina. Venía lento. Bamboleándose al compás de los baches y las cunetas. Tardaba. “Vení de una vez... boludo”.
“Ya llega, ya llega...”. Ya estaba a mitad de cuadra. Extrañamente oscuro en su interior. A veces venían así en la provincia. Eso le molestaba particularmente porque le impedían leer. Parecían boliches. Hasta luz azul tenían algunos.
El colectivo se detuvo y abrió su puerta delantera. El chofer ni miró. Esperó a que subiera de una vez. En los primeros escalones se dio cuenta de que estaba más oscuro que de costumbre. “Bueno”, pensó, “no voy a poder leer. Tendré que conformarme con la radio. Si al menos jugara Boca”.
- Setenta y cinco... - Se escuchó decir. Le pareció que hasta hubo un cierto eco en el pesado silencio del ambiente. La puerta se cierra detrás de él con el zumbido neumático característico. El colectivo arranca... está cruzando la avenida Márquez, el Camino de Cintura... él camina por el pasillo según el pronunciado vaivén. Alguien duerme en el último asiento. Hay unas seis o siete personas en el vehículo.
¿Personas? Los seres humanos no tienen esa mirada de ojos rojos como carbones encendidos en la oscuridad... ni se abalanzan sobre uno relamiéndose. Tampoco tienen esa palidez artificial, ni las ojeras que resaltan en el blanco de su cara, ni los dientes afilados, blancos, relucientes. Algunos hasta tienen manchas de sangre en ellos. Sangre que se les resbala por la comisura de los labios. Sangre de ese que parece dormir pero que ahora se nota que es la última víctima de esa jauría vampírica.
Lo último que nota es el hedor. El aliento acre del primero que se le aproxima. El olor a sangre seca, a carne podrida de varios días. El olor a la muerte.
Luego la gran oscuridad... Y a cazar nuevas víctimas. Para hacer nuevas bestias.
Fin
La maqueta que nos ocupa se trata de un Fokker DR I de Revell a escala 1/72. En él está despegando, quizás por última vez, Manfred Von Richtofen. El Barón Rojo.
El piloto pertenece a otra maqueta, también del Barón Rojo, pero de un Albatros. Otro de sus aviones con el cual hizo el mayor número de derribos. Con este DR I, solo derribó a sus dos últimos enemigos. El número 79 y 80. Le agregué los manillares de los costados, hechos en plástico estirado, que se usaban para transportar a pulso al avión en tierra.
Parece que Richtofen pintaba su avión de rojo para mostrarse ante sus enemigos. Algunos pilotos británicos decidieron pintar el morro de sus aviones del mismo color, para avisar que iban en busca del "Barón Rojo".
El nro 12 de Skorpio (septiembre del '75) nos trae una historia de "El Corto Maltés" que realmente es imperdible. Este episodio pertenece a “Las Célticas”. Su publicación original data de 1972 en la revista Pif Gadget. Se llama "Côte de Nuits y rosas de Picardía", que no debe ser traducido literalmente, sino que hay que analizarlo un poco. Côte de Nuits es una región del norte de Côte d’Or (al norte de Lyon, al sureste de París, casi en la frontera con Alemania), donde se producen, dicen, los mejores vinos de Borgoña. De ahí que en la traducción de la historieta en España, se haya titulado “Vinos de Borgoña y rosas de Picardía”. En Record, la primera mitad del título no se tradujo. Lo cual me parece correcto.
Esa es una parte de la historia. La otra trata justamente de este Barón, de la relación edípica que mantiene con su madre (Sí mamá, todo bien, Lothar está bien...) y de la relación no tan edípica que mantiene con sus víctimas o enemigos.
Es bastante cómica la charla telefónica (producto de un regalo que le hace su oficial junto con sus compañeros, al Barón con motivo de su cumpleaños) con mamá Richtofen, la promesa de enviarle la matricula del avión derribado (otra más y van...) y la preocupación de esta por Lothar el hermano menor (y compañero de ala) de Manfred. El Barón rojo cuando bajaba a dejarle las rosas al piloto caído, cortaba la matrícula del avión derribado para llevarla como recuerdo. Esto de coleccionar matrículas o emblemas de aviones derribados era una práctica bastante común entre los pilotos de combate. Incluso entre los de la segunda guerra mundial. Basta con ver una foto de algún club de pilotos durante cualquiera de las dos guerras. Verán que las paredes tienen colgados de cuadros varios de estos souvenir bélicos.
Para terminar, observan en el aire que un nuevo “caballero” ha tomado el lugar del Barón Rojo. Nada menos que Hermann Göering. Futuro creador de la Luftwaffe Nazi y mano derecha del Fhürer durante el III Reich. Y es verdad, dado que fue el mismo Göering quien tomó el mando de la Jasta11 a la muerte de su jefe, el Barón Rojo.
Estos tres dibujos de Batman los hice en el año 1988 o 1989. Están hechos a lápiz y luego repasados con marcador fino y fibra gruesa en la pintura. Es de lo último que dibujé y dos están basados (o copiados para ser más exactos) en el "Batman Year One" de David Mazzuchelli, el tercero en el "Batman Year Two" de Todd Mc Farlane. Este último, como pueden observar no está terminado. Todavía tiene una parte en lápiz y no está pintado. Se ve que me cansé.
Lennon: voz, guitarras, piano.
por el Sr. Cairo
